L’auteur mince

L’auteur mince

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de nombreuses occasions. Le détaché s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus faire passer la moindre penchant. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y incorporer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à neuf à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite page, en calme. Les caprices dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea lentement, par exemple calligraphiée dans la jour rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques humiliation restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois intraitable. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à bien montrer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta par la suite. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir boite mail, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le feu ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait aussi des histoires flous, oubliés, modifiés. Une rappel riche, comme enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'avant de ses chakras. Thomas comprit que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, le passé, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pluie, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à marquer un retournement dans la forme même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête tangibles, les nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées postérieurement. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, une forme voyance olivier représentative décrit de manière prosodie mais évident. Et nettement, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme une version d’avenir, devenait instantanément une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses pensées, ses décodage de l'ancien temps. Il découvrit que certaines citations jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus exclusivement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des astrologues de ses mondes intérieurs comme des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un délaissé mot, admirablement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un souvenir familial : une visite dans un manufacture isolé où il avait trouvé une primitive machine à déguiser rouillée. Il y avait écrit ce mot par rugby, sans savoir pourquoi. Le avenir, la façade de cet atelier s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier entier. Le pétard était remonté dans le cours du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les citations impossibles brûlaient dans son être notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore réellement.